UN AURIGA, DUE CAVALLI E UNA CENA

Platone non parlava di San Valentino.

Eppure, se lo ascoltiamo bene, sembra che stesse descrivendo molti amori contemporanei.

Nel Fedro, Platone immagina l’anima come una biga alata: un carro lanciato in corsa.
A guidarlo c’è un auriga (colui che guida), la parte razionale, quella che prova a tenere insieme le cose quando entrano in gioco i sentimenti.

Davanti a lui, due cavalli.

Uno è educato, composto, affidabile. Tiene la rotta, ascolta, non fa scene.
L’altro… no. L’altro scalpita, tira, si ribella. Non ama aspettare, non ama mediare. Vuole tutto e subito.

Se questa immagine ti suona familiare, tranquilli: non sei l’unica persona a riconoscerla.

Platone, in fondo, aveva già capito tutto. Il problema non sono i cavalli.

E il punto del mito non è scegliere quale cavallo “tenere”.

Platone non dice: elimina quello difficile.

Dice: impara a guidarli insieme.

Perché dentro di noi convivono entrambe le forze:
quella che sa aspettare, ponderare, dare forma;
e quella che desidera con intensità, senza pazienza.

E quando arriva l’amore, l’eros, succede sempre la stessa cosa:
il carro sobbalza.
Le mani sudano.
Le redini diventano scivolose.

È qui che entra in gioco l’auriga.

L’auriga è la parte di noi che prova a dare forma al desiderio quando qualcosa conta davvero.
Non raffredda, non allontana.
Si limita a ricordare: il desiderio può restare acceso, senza bruciare tutto.

Il suo compito non è spegnere la passione.

È dare una direzione alla passione.

Se l’auriga molla la presa, il cavallo nero prende il sopravvento e il carro sbanderà:
passione focosa, coraggio irascibile, gelosie, parole dette troppo in fretta, gesti fatti senza ascolto.
Non perché l’amore sia sbagliato, ma perché porta con sé un’energia difficile da contenere.

Se invece l’auriga regge, se il cavallo più calmo prende coraggio e quello più irruente viene contenuto, succede qualcosa di raro:
l’amore smette di essere solo impulso e diventa cura.

Platone dice una cosa sorprendente: quando questo equilibrio riesce, all’anima ricrescono le ali.
Tradotto in termini meno filosofici: la vita prende altezza.
Si vive un po’ meglio. Con più scelta e meno reazione.

È un principio che ritorna spesso, quando le cose funzionano.
Nell’amore, nelle scelte, e anche a tavola.

Noi di Tigusto ci riconosciamo molto in questa immagine.
Perché anche in cucina, spesso, non funziona l’estremo:
né il “tutto neutro”, né il “tutto intenso”.

Funziona l’equilibrio.
Funziona quando un ingrediente più pacato incontra uno più deciso, senza che uno schiacci l’altro.
Funziona quando il carattere non copre, ma rivela.

A volte questo equilibrio passa da cose semplici:
come un tofu che incontra il tamari.
Due caratteri diversi, una sola direzione.

Un carro che, per una volta, smette di inseguire il cielo
e sceglie la tavola: un luogo semplice, dove il gusto trova armonia.